Мысль

Сижу перед раскрытой книгой,  

Страница за другой пуста,  

А мысль опять стремится мимо.  

И всё равно: она не та.  

Не та, чтоб потревожить душу;  

Не та, чтоб покачнулся стан;  

Не та, чтоб вывернуть наружу  

Внутри скопившийся туман.  

Не та, чтобы под лунным светом  

Увидеть смысл между строк.  

Не та, чтобы могла советом  

Столкнуть с дороги чей-то рок.  

Не та, чтобы в стальном сиянье  

Угрюмых бледных фонарей  

Мерцать и ранить на прощанье,  

Манить, сребрясь, среди ветвей.  

Мысль не идёт. Но не ругайте  

Её за то, что вновь не та.  

Дорогу мысли! Путь ей дайте!  

Ведь лучше мысль, чем пустота.