Туннель.

Опершись спиной о деревянное, покрытое лаком кресло, широко расставив ноги и глядя вниз, где на кафельный пол в зале ожидания автовокзала стыдливо падали осторожные солнечные лучики, которые, наконец-то победили осенние дождевые и тяжёлые тучи, сидел Марк.  

Он смотрел во все глаза, совсем не мигая, и нечего не видел.  

Вокруг суетились люди, переступая и спотыкаясь, чуть не падая, бежали к выходу, хлопая без конца дверью. Дверь упрямо не хотела открываться, но ожидающие своих близких и не встретившие их, не замечали этого – они не ощущали вообще никаких преград.  

– Повторяю! Встречающие автобус, который следовал по маршруту Дарканар – Дакфилд! Срочно подойдите к директору автовокзала для составления списков пассажиров, которые находились в этом автобусе – доносилось до ушей Марка из громкоговорителя. Эти слова он слышал сегодня не один раз. Слова сбили его с ног, застряли в его сознании, раздавили, разжевали и выплюнули все его внутренности.  

Марк засунул руку в карман и достал свой сотовый телефон. Глазами уловили фото на заставке, с которого улыбалась Рейчел с букетом полевых цветов в руках. Ещё раз посмотрев на фото, он швырнул свой телефон в окно.  

Послышался звон разбитого окна. Осколки стекла разлетелись во все стороны, но Марк даже не заметил этого.  

В глаза Художника попала яркая вспышка света. Через секунду свет исчез…..  

Стало совсем темно и пусто. Марк остался один.  

Он шёл по узкому коридору, куда-то в темноту и одиночество. Марк пытался найти выход. Он держался руками за стены и шёл, как слепой путник. Но и долго держаться за стены руками, он не мог. Едва коснувшись поверхности колючей стены, он натыкался на острые не то иглы, не то колючки, которые больно вонзались ему в ладони.  

В руках у него, неизвестно как, оказался руль от автомобиля. Откуда он взялся? Марк не знал. Он крепко держал его в руках, боясь остаться совсем без опоры. Ему казалось, что это единственное, что у него есть и что держит его в этом туннеле, что направляет его вперёд и ведёт, но куда? Куда он идёт и зачем?  

До хруста в костях, Марк сжимал руль. С ладоней стекала кровь. Он хотел причинить себе боль. Марк не только чувствовал эту нестерпимую боль, он сам превратился в неё.  

Стиснув зубы, он шёл. Ему с трудом давался каждый сантиметр пути. Любое его движение, каждый шаг, каждый поворот шеи, и даже каждое биение его сердца и мысль, которая мелькала у него в голове, были крайне болезненными. Марк ощущал пульсацию в висках. Его знобило, лоб был липкий и горячий.  

Джинсы прилипли к ногам. Курточка мешала ему идти, цепляясь за иголки на стенах. Несколько метров, которые преодолел Марк по этой дороге, превратили его новую кожаную куртку в клочья чёрной кожи, которая свисала и падала на землю.  

Но несмотря ни на что, Марк, постанывая и пошатываясь, шёл в никуда.  

Пахло сырой землёй и пеплом.