Хрущёвка

По спящей дороге, не спеша, проезжает мимо моего дома серый поезд.  

Лишь я не сплю в этом одиноком городе, дожидаясь своего почерневшего чайника.  

Сигарета уже обижает мои губы, но пар, что раздал свист через свиток чайника, вернул в меня в реальность.  

А может, это сигналит мне машинист, выглядывая в своё окошко?  

Стоило мне подумать об этом, как вдруг, черный дым растянулся по моей маленькой кухне.  

Давящее чувство охватило мои глаза, черными слоем покрылись они.  

Кашель захватил мои легкие, дышать было нечем, я словно дракон, что извергал пламя, а затем выходил пепел, но только без огня.  

Изо всех сил тянусь рукой к плите, пытаясь погасить огонь, что пожирает чайник.  

Жгучая боль пронзила мою руку, затем, всё тело пробила нечеловеческая агония.  

Не ощущаю твердости плит под своими ногами, лишь легкость тела, словно удалось взлететь в ночное небо.  

Хотелось мне бы, чтобы это было так: выпрыгнуть из своего окна и полететь к звездам, что согревали бы мою холодную душу.  

Громкий гудок дал понять, что я не нахожусь в своей маленькой хрущёвке, а стою на рельсах в ожидании своей судьбы, а не горячего чая.  

Сдавшийся человек, что не смог побороть систему и сгнил вместе с ней – я самоубийца.