Весть о Смерти. Часть М: Легенда о цветке

24. 06. 21  

Мне повидать историй не мало пришлось  

Что что-то выдумкой были, чьей-то жизнью  

Из-за романов при мне пили кровь  

Из-за повестей сложили молитвы.  

Я видел людей, неохотно себя раскрывающих  

Видел и тех, что, танцуя, успевали кричать  

Кто-то вёл себя вполне подобающе  

На кого-то хотелось и голос сорвать.  

И каждый — я не вру! — абсолютно каждый  

Был уникален и прекрасен в своём  

По-своему статен и важен  

По-своему дорог во всём.  

Моя поэма будет для одного человека  

Сюжет которого люди ломали, смеясь  

Его история — отдельная тема  

Где смешалась радость и грязь.  

Мой цветок обязан распуститься неволей  

Лепестком и бутонами всех потрясая  

Он был шикарен — один во всем поле  

Улыбкой солнца весеннего одаряя.  

Но сказали, однажды, что цветок тот уродлив  

Что быть красивым таким — потеха для всех  

И тогда тот цветочек ошибочно понял:  

Опавший листок — лучше розовых шесть.  

Он начал скуднеть, плакать много и думать:  

Как же недостаток свой возвести в красоту?  

Терзали боль и страдания, лживая мудрость  

О том, что они — они вовсе не врут.  

И долгая потянулась череда изменений  

Чтобы всем угодить — цветок стал опадать  

Но они продолжали — им хватало стремления  

Цветочек не знал как с собой совладать.  

И лишь через годы ушли те гонения  

Но то, что написано — уже не сменить  

Цветок тот одумался и стал сильнее  

Но сомнения, все же, не хотят уходить.  

Он все также в раздумьях, поступил ли он мудро  

Стоило плакать ли, или не стоило слушать людей.  

А потом мы случайно встретились утром.  

И эту историю, чрез время, я взял себе.  

Цветок посчитал, что его повесть проста  

И не несёт в себе никакой глубокой морали.  

Я же запомнил, смотрел в те уста,  

Что о себе говорили за тенью печали.