Холст

Скупой художник бросил краски,  

И вдоль пошёл по мостовой,  

Его «мазня» была напрасна,  

Ведь мир бесцветным стал давно.  

И заливая краски спиртом,  

Он медленно шептал о том,  

Что больше цвета он не видит,  

И мёртвым грузом он рождён.  

Но позабыв о боли этой,  

Для нынешнего был рождён,  

Тот символ, что гореть обязан,  

Но даже он был обречён.  

Покинув дом и выйдя в поле,  

Увидел я, что холст стоит,  

На нем есть дом и даже церковь,  

А так же труп, что там лежит.