похороны

Мне не нужны ваши грёбаные искусственные цветы,  

как и живые – они всегда вызывают у меня тошноту.  

Я выхожу из внезапно нахлынувшей темноты  

этой в другую ту,  

и говорить мне сильно мешает монета во рту –  

я не понимаю всю эту суеверную хуету.  

Когда я отрываю глаза от цветов, –  

спина затекла, лежать неудобно –  

речь, состоящую из кучи пафосных, слов  

зачитывает священник над моим гробом.  

Я говорю ему: – Может я пойду?  

Он отвечает: – Спокойно лежи.  

Я утверждаю, что я ещё жива.  

А он смеётся: -Ну разве это жизнь?  

Я кричу: – Объясните мне, что за дичь здесь произошла.  

Он рассказывает собравшимся : – В ней всегда было много зла.  

Мне нравится это ебаное платье. Вы что не помните, что я ношу только чёрное?  

Все зачитывают мне речи обречённо,  

я в ответ зачитываю им проклятья.  

А на платье осталось бирка – могли хотя бы отклеить –  

я себя чувствую оплёванно, как будто я ваша содержанка.  

И я вижу, что вы купили это платье за 500 рублей.  

Вам что денег блять было жалко?!  

Я лежу в гробу, и я вам улыбаться не буду.  

Я должна как-то вытащить свою жопу отсюда.  

Здесь собрались все родные,  

однако есть одно но:  

я не хочу смотреть в эти лица, полные соболезнования и гнили.  

Почему вы их не прогнали ещё давно?  

Почему вы им наливаете это вино?  

Лучше бы мне налили.  

Та, кого я люблю, разумеется, не пришла.  

У неё есть дела.  

Уберите этот ебучий оркестр.  

Я не хочу слушать похоронный марш,  

и совершенно похуй кем там он выстрадан.  

Я прошу вас включить мне панк, и да начнётся фарш.  

Я уважаю себя,  

я хочу умереть под Sex Pistols.  

Для чего вы наняли плакальщиц? Они так наигранно плачут, суки.  

Мама, почему ты отворачиваешься? Прошу  

забери меня и пошли домой, я не выношу  

вот такой разлуки.  

Мне не нравится этот могильный камень.  

Зачем вы написали на нем стихи? Как после плакальщиц можно было упасть еще ниже?  

Что это за днище?  

Может быть я хочу выебываться, (это мне по плечу),  

может быть я хочу  

тупую цитату из Ницше.  

А оказывается вы тоже склонны к насилию.  

Кто в вас вселился? Куда делся ваш вкус?  

Почему вы считаете, что это все красиво?  

И, возможно, Шекспир был прав: ад реально пуст,  

и все демоны здесь, ведь здесь у меня есть вы.  

И быть может было неплохо остаться без головы,  

чтобы это не видеть, но я все вижу, увы.  

Я ненавижу землю, мне холодно, там червяки.  

Мне все, кажется, что они ко мне проберутся. Если честно я их боюсь.  

Я лежу в одиночку, и руки в земле мои глубоки,  

и мысли мои далеки,  

и такая порой накатывает грусть.  

Так печально: теперь никто не подаст руки,  

да и если подаст, вряд ли я за неё возьмусь.