Сад

Играть на слабостях, Пустить страх по берлогам, маршруты обозначить мелкой клеткой, прослыть таким простым рубаха-богом, и ждать плодов с давно увядших веток,  

Хереет сад, не летная погода, в том лишь его вина, и дело не в цветах, из всех кто в силе, только чёрная сморода, Обильно вяжет, на расколотых губах,  

Хереет сад.  

Все меньше пчёл, да потому что ульи не дворцы, и рады бы, да только разве им видней, сколько не лей на яблони божественных белил, они от этого не станут здоровей,  

Немеет сад. Пустеет сад, скорбит. Соседи ладят топоры, мангалам нужен жар, и близкие не так уж и близки как было прежде, скрипят стволы под розою ветров, и кроны смотрят ввысь в бессмысленной надежде..