Передо мною...

Передо мною – сад весенний.  

Легко дотронусь до калитки  

И пропаду, как в стоге сена,  

Иголкой тонкою без нитки.  

Чуть не умру от наслажденья -  

Раз в год бывает это диво:  

Игра из солнца, света, тени!  

Сказать, что это, мол, "красиво" -  

Нет, я не в силах, подытожив,  

Старт обозначить новой вехе!  

И не родился тот художник,  

И не родится он вовеки.  

Попыток много существует -  

Музеев украшают стены.  

Но все бессмысленно рискуют  

Природе проиграть нетленной.  

А я, её не предавая,  

Исчезну в розоватой пене:  

"Вот здесь, похоже, место Раю,  

А не в каком-то там, Эдеме! "