меседж 2

Наша жизнь, так похожа на лифт. Кучка людей в прямоугольном ящике из нержавейки несётся вверх или вниз,. на блестящих металлических стенах смутные отражения. Все молчат и делают вид под тусклым электричеством.. Все в ожидании чего-то; – что вот вот, распахнуться двери на заветный этаж, или лифт застрянет, или оборвётся трос.. и когда застреваешь, диспетчер не отвечает. В конце концов или гаснет свет или ты просто выходишь, и никто не знает когда.  

Тюрьма которую построили для нас, нашими же руками, – не только стены пол и потолок. Архитекторы пошли дальше и предусмотрели побег из неё для каждого.. На деле, кто бы куда ни сбегал, это только перебежки из камеры в камеру. И всё что нужно здесь, чтоб не заблудиться; – не соглашаться, не слушать их, отвергать их пищу и не играть в их игры. Не бежать., думаю настоящий выход, где-то внутри каждого. Это ведь так скрывают, подсовывая новые маршруты и старые карты,. всё остальное называя невозможностью.. Ах да,. конечно же, у тебя есть возможность сделать карьеру в этом ящике, и стать самым безнадёжным заключённым, – начальником тюрьмы.  

Кто- бы как ни старался, этот мир не улучшить, и не ухудшить.. его можно только пережить. И вот теперь назови мне хоть одну причину, зачем мне это надо?  

Взгляни, то что мы называем жизнью, сплошь механистичность. Повторение и повторение, никакой импровизации. Всё это похоже на виниловый проигрыватель, и пластинку с несколькими песнями, которую нам достали из красивой обложки.. Есть и промежутки, то время когда нет никаких песен, и звучит только шорох иглы.. Память, только затёртая до боли дорожка, на которую ты снова и снова ставишь иглу.. Но однажды, тебе становиться лень это делать, и игла сама увлекаемая силой времени, по невидимой спирали, переходит на другую песню и следующую, и наконец спрыгивает с дорожки. Ты можешь возражать сколько угодно, но это так.. и кстати, не находишь, что «проигрыватель» – уже звучит как ответ?. Но самое трагичное в этом то, что те немногие смельчаки, которые игнорировали это навязанное прослушивание и сочиняли свою песню сами и вопреки, на своё удивление попали в чёртов хит парад,. а чуть позже сюда же, на пластинку, на одну из дорожек, которая возможно сейчас вертится в твоём плеере, или лежит книгой на твоём столе...жизнь, всё же нечто другое. Это спонтанность, это сама свобода, но разве мы можем всё это, этим назвать?  

Не знаю, но мне кажется некоторые влюблённые поэты, почти плачут над своими произведениями когда их пишут.. И через некоторое время, блюют над ними когда читают. Со мной так было не раз.  

Знания, они как наркотики,.. чем дальше, тем меньше удовольствия.  

Первая мысль подлинна, вторая исковеркана, третья враньё..