Им не досуг

Им не досуг, их кислород не манит,  

До судорог в паху, формят и майнят,  

Инсайдер чахнет, растерялась свита,  

Я рядом с ними, как графин из эбонита,  

Воняю статикой, как Старость нафталином,  

По узким коридорам, безнадёжно длинным,  

Пусть скотч не панацея, тянет мало-мальски,  

Я сею Искры в темноте, свечей бенгальской,  

Да все я понял. Можешь спать спокойно,  

Мне самому укрыться бы от зноя,  

А был ли я вообще в твоём мирке уютном?  

И что я подарил? Да так, минуты