Ты любишь не меня.

Ты любишь не меня. Тебе лишь показалось,  

что я — твоя любовь и свет далеких звезд.  

Ты любишь боль свою. А я — такая малость,  

из прошлых юных снов и давних детских грез…  

Несёшь свою мечту, как писаную торбу,  

хотя она, увы, давно совсем пуста!  

И наполняешь дни сомнением и скорбью,  

что хватит на двоих — лет, кажется, до ста!  

В соперниках с мечтой хриплю уже натужно,  

пытаясь доказать, что смертен и живу!  

А вдруг исполнюсь я?! Тебе совсем не нужно,  

чтобы сбывались сны… и грезы наяву.  

С тобою мой фантом листает рядом время  

и стережет его, как Цербер на посту.  

А в настоящем — жизнь, как тягостное бремя,  

подвластное судьбы незримому персту.  

Ну, что ж, живи мечтой! Мне нет с тобою места,  

увы, мои слова и чувства ни к чему.  

Боюсь разбить ее случайным взглядом, жестом,  

разрушить образ тот, в котором не живу.  

Не я твоя любовь! Ведь я — такая малость  

из прошлых юных снов и давних детских грез…  

Расстанемся сейчас. А все, что нам осталось –  

листва сухих берез и шепот дальних звезд.