Моему городу

О, город мой, он так печален.  

Он с годом каждым всё стареет.  

Стоит он гордо, весь развален,  

Под светом солнца он тускнеет.  

Торжественно цветёт весною,  

Веселью придаётся летом,  

А осенью отдастся горю,  

Уйдёт же в зиму он аскетом.  

Он ведал свой расцвет, упадок.  

Уничтожался, возрождался.  

И пережил немало схваток,  

Но детский смех в нём всё ж остался.  

О, город мой, он так спокоен:  

И вновь он свой закат встречает.  

Мне жаль его—он страшно болен.  

Мне кажется, он умирает.  

Народ его, он тоже болен,  

Но тот, который безразличен  

К его отнюдь не доброй доле.  

Быть может, я пессимистичен?  

А может, это возрожденье  

Моего города родного?  

Быть может, это наважденье?  

Но вижу я, увы, иное.  

Хоть красят град, но что в итоге:  

Истории ветшают стены  

И смрадных серых вод потоки  

Мешаются с морскою пеной.  

Наш парк прекрасный — то могила  

И серый камень — сквер наш дивный…  

Ты посмотри же, друг мой милый,  

Прелестна как сия картина!  

Исчез же аромат тюльпанный  

И крест на крыше храма сбитый.  

Его назвали Богом Данный  

Теперь, увы, он им забытый…