я больше не пишу

а ведь раньше я так любила читать стихи.  

идя по дороге, сидя дома, в компании и одна.  

я посвящала этому дни напролёт, недели  

моясь в ванне, вместо пения у окна.  

я читала, когда приходила с работы, маме, соседу.  

а когда я читала сестре у неё распускались руки  

она начинала что-то писать на стене  

и я тоже писала стихи, то на парте, то в школьной столовой  

и картины потом на холсте продавала со строками тоже  

а сейчас, а что же сейчас? утонула, забыла, иссякла.  

белой косой по горлу прошелся Парнас  

разрывая то ли связки, то ли артерию, горло?.  

капли бордовым визгом Банши поразили снег  

и вот я не читаю, тем более не пишу.  

в воспоминания канула мечта о себе  

и кроликом на дороге сижу ни в право ни влево.  

сижу в ожидании что подстрелят и все я не дышу.  

какой то грустный выходит белый стих, наверно.  

но трагичный прямо как я люблю.