О счастье.

Счастье зависло где-то в параллельной вселенной.  

Вырвалось из жизни, просеянное, не целое.  

Притихло, погасло. И как подбросить поленьев?...  

Где же вы, ангелы-хранители? Где же вы, белые?  

Ноем, жалуемся, держим счастье свое за дверью.  

Откроем. Ах как уже поздно!... Пусто...  

Не восхищались весной, зачем-то мёрзли в апреле...  

Но только теперь по-настоящему грустно.  

Мы все одинаково глупые, совсем не умеем чувствовать.  

Счастьем играем, как солнечным зайчиком,  

Который щекочет, скользит, исчезает, шустрый он.  

Мелькнёт... и уже не дотронуться пальчиком...  

С сожалением думаем: как это, где оно, было же...  

Счастье зависло где-то, без него всё совсем по-другому.  

Кому рассказать теперь, где эти мысли выложить?  

Как же вернуть его, как упросить поселиться дома?