Однажды я, как Саша Пушкин,
Сбежал в забытое село,
Писал поэмы и частушки
Друзьям на зависть и на зло.
В осенний день писал про осень,
Весной писалось про весну.
Я спать ложился ровно в восемь,
Готовясь загодя ко сну.
Но не спалось мне, а мечталось.
Гудели мысли в голове,
Дразнила сладким сном усталость,
Но я терпел тяжёлость век.
Шумели жёлтые берёзы...
Но скоро слабый ветер стих.
Прошёл период малой прозы,
И начинался новый стих.
Тогда я встал, прогнав истому.
По дому томно походил.
Не находя глагол искомый,
Я на безумца походил.
И нервно двигая губами,
Себя ругая и бранясь,
Пошёл к окну глядеть с мольбами
На лунный свет, упавший в грязь.
Молясь на образы природы,
Я охал, ахал и кряхтел.
Но тяжко шли дурные роды,
Не видно было твёрдых тел.
И в завихрения сюжета
Не проникала острота.
Но я искал в себе поэта,
Осенний вечер коротав.
Устало сел в косое кресло,
Зажёг свечу и стал читать.
Минуту было интересно,
А после начал позевать
Оставив тщетные попытки,
Уснул, открыв пошире рот.
Я знал, что после долгой пытки
Меня когда-нибудь прорвёт.
Я видел сон, там были звери:
Мартышки, синий бегемот.
Я чудом жил, и в чудо верил.
И понял, что пришёл черёд...
Открыв глаза, рванул к бумагам,
Но! вдохновенья не видать!
Строку закончил мягким знаком,
Что крылся в старой букве "ять"
Шумели жёлтые берёзы.
Петух запел смертям на зло.
Итог: строка нелепой прозы,
А со стихом не повезло.
24 сентября 2020
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.