Как уходит любовь

Я сижу за круглым столом на очередном заседании поэтов и писателей России. Вокруг меня какие-то люди. Опять люди которых я не знаю. Каждый раз здесь новые лица. Они уже битый час говорят ни о чем, перебирают всё... Всё, кроме того ради чего мы здесь собрались. Меня угнетает эта обстановка. Я чувствую себя рваной курткой, которая весит на вешалке шкафа в прихожей, её просто никто не замечает, как меня сейчас. Я стараюсь отвлечься от этих ощущений и думать о чем-то своём. Но мои раздумия прерывает голос, чем-то отдалённо напоминаюший голос Владимира Высоцкого, такой же хриплый и басистый.  

–Здравствуй Сергей, – кладя руку мне на плечо, говорит мой знакомый литератор  

Я отвечаю так же приветствием. И спрашиваю:  

–Когда уже начало? А то я уже устал слушать этот галдёж.  

– Я точно не знаю, наверное ещё не все пришли, – оглядываясь по сторонам, ответил он.  

Я попытался что-то сказать, но мой собеседник, увидив девушку в красном платье, вежливо извинился и ушёл, обещав, что найдёт меня позже.  

Я сново сел на своё место и, словно ученик на скучном уроке, подперев голову рукой начал рисовать на листочке. Рисовал образы героев из своей новой повести. Я уже закончил часть " портрета", как на другом конце огромного круглого стола, с трудом поднявщись начал свою речь престарелый профессор литературы. Я его не слышал, он говорил на столько тихо, что даже если дайть ему концертный микрофон слышно всё-равно не будет. Так прошло ещё 10 минут. Как только он закончил, в зал зашла женщина. Я поднял голову. Сердце забилось чаще, руки начали трястись, как у больного болезнью Паркенсона, всё внутри полыхало. Я с усмешкой про себя сказал:  

" Ха... Её величество удостоила вниманием наше общество. "  

Она аккуратно присела в другой стране стала. Надела очки и оглядела всех своими серыми глазами. Потом поправила чёрное обтягивающие платье, положила руки на стол.  

Каждое это движение, словно напильник прошлось по железу моих нервов, я был взбещён.  

Пожилой литератор осмотрелся по сторонам, решая с кого начать представление своих последних работ. Его взгляд остановился на ней  

– Мария, давайте начнём с вас, – практически не слышно сказал он.  

Его попросили повторить. И так ещё три раза. И всё-таки до Марии дошло предложение о выступлении.  

Она поднялась с места и начала читать свой рассказ.  

Её голос, словно пули бил по всему, что есть во мне, дрожь, сердцебиение, и огонь внутри меня росли с каждым словом, за 10 минут я уже превратился в 185 сантиметровый ком злости..... Она закончила... Её все начали хвалить, говорить, как она талантлива и подобного рода лесть в её адрес. Я не выдержал и во весь голос заявил, что рассказ ни о чем, тема не раскрыта, она не смогла донести до мысль. Все принялись защищать её, доказавая мне обратное. Маше не дали сказать ни слова. Даже если бы у неё это получилось что-то возразить, она не смогла донести до человека с необъективным мнением, что он не прав. Мнение основалась на неприязни и обиде, а не на чувствах, которое даёт нам идея, выраженная с помощью текста.  

Всеобщее осуждённие моего глупого мнения. Решил прервать старик-литератор, попросив сидящего рядом человека сказать:  

– Перерыв, друзья мои, перерыв.  

После этих слов, я вылетел из зала в хол, от туда на улицу и закурил.  

В моей голове крутидись мысли  

" Сам виноват, сам в неё влюбился когда-то. "  

" Не надо было суда приходить"  

" Вот так и уходит любовь".....