Ты пробудился, смерд, как хорошо.
Пора идти работать. (Опять? ) Думая лишь об одном.
Когда закончится сей путь? Путь великой скорби.
Но Бог его прошёл, так значит и тебе придётся.
—
Дешёвый кофе не подарит сладкий аромат.
С трудом напялив шмотки, ты озираешься назад.
Но время всё уж ушло, пора бежать трудиться.
Приходится спускаться в лифте, начхав на утра променад.
—
Уже в начале путь не кажется свободным.
Газеты, мусор и бомжи слились в чёрном квадрате.
Они питаются плацентой, забравшись под подъезда платье.
—
Бежал на остановку резво, запачкав обувь всю в грязи.
Вонючий пёс всё силился щипнуть за ляжку.
А всё разрыто и разбито. Нет дорог вокруг.
Тут даже Чёрт не ходит, боится сломить ногу. (А вдруг? )
—
Лоснятся улицы концом твоим. Из окон светит злоба.
Старушки кости перемолят, сплетя венок из сплетен.
Навстречу мчится старенький жигуль, про пешеход не вспоминая.
—
Тут каждый метр – это смерть.
С балкона падают бутылки.
Асфальт размяк, обмяк, готовится сокрыть твоё худое тело.
Как хорошо, что мимо ты шагнул, от крыши арматура отлетела.
—
Не город, а сплошной Кошмар.
Смерть заскучала здесь, сидит и плешь всё проедает.
Её деяния заносят в сводку новостей, от рака лёгкого с трудом вздыхая.
—
Как выжить тут, если никто про работяг не вспоминает?
—
"Помоги, Господь, мы снова вышли в город.
Тут тяжело идти, боясь разбиться об капот.
Так помоги собраться с духом и выступить красиво.
Мы снова телом сходим в Ад. На улицы России".
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.