Художник и Картина.

На волю отпускаешь несогретую мечту.  

Неспетой радостью, нетронутой любовью,  

Не дышишь больше этим,  

И к холсту ты не подходишь, наполняя разум болью.  

Я спрячусь ото всех.  

Невмоготу мне встречи, что отравят расставаньем.  

Тебя среди густых теней я не найду,  

Сотру суровым, ледяным молчаньем.  

А помнишь вычурные фразы?  

Нет... не про нас!  

В непонимающей толпе звучат последним отголоском.  

Ты выходи на свет хоть в профиль, хоть анфас,  

Растрачен твой талант, по улицам расплёскан.  

А ведь однажды ты блистал!  

Твои картины поражали, украшали галереи.  

Прекрасных женщин было сколько? Ты не считал.  

А как же я? Я разве не твоё великое Творенье?  

Смотри, я прячусь ото всех!  

О, мой художник, ты изгнан славой.  

Сброшен с пьедестала.  

Я без тебя умолкнувший навеки смех.  

Всего лишь полотно, лишённое начала.  

И время мои краски размывает.  

Поблекла, потускнела, словно умерла.  

И догола моё сознание раздето,  

Покрыты скорбной пылью зеркала.  

Ты написал меня когда-то с робким придыханием,  

И кисть слегка дрожала у холста.  

Ты рядом был сакральным предсказанием,  

И в воздухе витала доброта.  

Да. Ты написал меня.  

Внимательному взору почётно предоставил.  

И радовался, счастье раздавая не скупясь.  

И мною жизнь свою с восторгом озаглавил!  

Так почему же ты теперь меня...  

Убрал? Забыл? Оставил?