Душа

Ты не живешь, а делаешь лишь вид.  

Жизнь твоя — огромная, зияющая рана.  

Ведь ты не слышишь, что разум твой твердит,  

Не видишь, что все происходит слишком рано.  

Жизни нет, есть только сновидений бред,  

Который поглощает твою больную душу.  

Пытается дать не правильный тебе совет,  

Чтобы любоваться на твою изрезанную тушу.  

Кто ты такой? Труп, висящий высоко на ветке,  

Хор из миллиона скулящих, немых голосов,  

Душа, идущая прямиком к своей клетке,  

Лишь смотришь, как закрывается на ней засов.  

Ночами гуляешь вдоль кладбищенских аллей,  

Не понимая, что уготовано тебе судьбой.  

Смотришь в гранитные глаза умерших людей,  

Которым удалось однажды обрести покой.  

Еще не мертв, но более, ты не живой,  

Незримо изучаешь дивный, мертвый мир.  

Люди слышат, отдаленно чей-то вой,  

Продолжая свой поминальный пир.  

Найдешь ту, которая вернет тебя домой.  

Тогда покинешь ты эту круговерть.  

Поманит за собой она рукой,  

Ведь имя этой дамы — Смерть.