Дотянуть до восьми утра (или нытьё в ночи)

Ночь. Но надо как-то дотянуть до восьми утра. Пыльный монитор. Из компьютерных динамиков потихонечку льётся песня в исполнении Александра Лаэртсокго: «Хочется плакать, холодного пива… Ёбаный насморк и курочку гриля…». Да уж, действительно, ёбаный насморк! Мои дыхательные отверстия забиты, как форсунки дизеля, которому давным-давно проебали сделать техническое обслуживание, а потом заправили хуёвой соляркой. В горле ужасно першит. Всё тело ломит. Из глаз катятся слёзы. Ощущения примерно такие же, как если бы мне, с дикого бодуна, брызнули в рожу мощным лакриматором, а потом нещадно отпиздили… Охуевший от почти летальной дозы противовирусных препаратов желудок, забив хуй на чувство такта, матерится хуже, чем я сам, безапелляционно констатируя факт обострения язвы. Печень и поджелудочная железа «подпевают» ему очень грамотным бэк вокалом… Суки! Нашли время качать права! И только геморрой пока молчит, прикидываясь мудрым гуманистом…  

Ко мне идут какие-то люди… Ну вот, блядь, хуй ли им надо от меня ночью?! Ну вот как же тут не вспомнишь знаменитую цитату из уважаемого Дмитрия Анатольевича Горчева: «Я вообще не очень люблю людей. Я их даже, можно сказать, в основном ненавижу. Особенно когда они толпятся, пиздят и чего-то от меня хотят, я бы их всех поубивал просто…». Хотя, чего это я… Это же – мои коллеги, ведь я нахожусь на работе… Они – хорошие, добрые люди. Вот они сейчас подойдут, слегонца выебут мне затуманенные мозги, потом искренне посочувствуют моему негоднейшему состоянию, и один из них обязательно предложит выпить сто граммов коньячка, от которых я вежливо откажусь…  

Нужно выпить кофе. Хочется курить. Покурю прямо здесь, на улицу выходить совершенно не хочется. Там моросит меленький, паскудненький дождичек. Главное, чтобы к утру он не перерос в мокрый снег, который обеспечит грандиозный срач на улицах…  

Время от времени моё состояние ухудшается настолько, что темнеет в глазах. А может у меня коронавирус, и мне пиздец? Да в принципе, по хую... Нет, конечно, не хотелось бы откинуть коньки, будучи подключённому к казённому аппарату, вентилирующему мои прокуренные лёгкие. Тут предпочтительней бы был, скажем, какой-нибудь инфаркт, ну или, на худой конец, цирроз печени… А вообще-то, и мать его ёб! Главное – дотянуть до восьми утра…