Акро

Никто не в силах понять,  

А смысла не видно подавно.  

Да где нам судьбу обогнать?  

Явились на свет, чтобы страдать.  

Я мыслю всего лишь заглавно...  

Тоскуем, лелея свои "дыромахи",  

Едчайшая боль, ворвавшаяся в кровь.  

Без чернила пера, над бумагой во взмахе:  

Якорь в бухту с названием "Боль".  

Лебезея пред почестями незнакомых  

Ютящихся в тени, отвратных людей:  

Брезгливых, бахвалов, не в меру нескромных,  

Лукавых, и в жизни с пустотою огромной;  

Юморящих скотин над могилой твоей.