Вечер

▶️Kelly Clarkson – Because of You  

Холодный ноябрь. Поздний вечер. Небольшая уютная кухня. Она сидела на подоконнике и смотрела в окно. За стеклом простирался унылый вид на ночной город. Бесчисленное множество огней, яркие вывески, дальнее шоссе, фонари, освещающие серые улицы, светофоры... В пустующей квартире пахло желанным безмолвным одиночеством и невыносимой тоской. Тишину нарушало лишь слабое отбивание стрелок часов.  

В ее жизни снова произошла трагедия, нанесшая на некогда живое и робкое сердце жестокий и неизгладимый отпечаток ныне режущих шрамов. Внутренний огонь медленно, но верно угасал, вместо него зародилась холодная пропасть…  

На щеках теплились слезы. В стеклянных глазах – лишь пустота и отрешенность. Она подумывала, стоит ли ей закурить сигарету, но все же, недолго колеблясь, решила остановиться на черт знает какой по счету чашке крепкого кофе, что она безучастно держала в руках. И то одолевало слабое желание чашку эту наглухо швырнуть в стену. Звонко. Вдребезги. Разбить на мелкие безжизненные кусочки, что разлетятся вразнобой рваными осколками. Также как она сама. Но она не станет этого делать, ведь все, что у нее сейчас было – этот горький, едкий вкус, помогавший ненадолго заглушить боль.  

Может ли сердце быть разбито, если оно изначально не было целым? Может. В том случае, когда на стыке борьбы и поражения ему все же удается обрести неслыханную надежду. Когда та неистово и без жалости окрыляет израненное сердце и зажигает свет в истомленной душе. Когда дарит иллюзию мнимого счастья, наделяет безумным полетом и заставляет поверить в то, что чудо действительно существует. А потом в мгновение ока, за незначительную долю тысячной секунды, берет и молниеносно обрезает крылья, с тем чтобы нещадно разбить о землю.  

Существует утрата чувствительности, порожденная ноющей болью, в результате которой внутри не остается ничего кроме давящей пустоты. Ничего. Даже веры.  

Ей было дано испытать эту сплошь щемящую боль. С головы до пят. До самого основания души.  

Как же глупо и тривиально… Суровая насмешка жизни. Беспощадный парадокс кудесницы-судьбы, что неустанно ткет переплетения узоров, замыслы которых известны лишь ей одной. Злая шутка этой бессердечной виртуозки, которой чуждо разумение о светлом чувстве юмора. Неведомо понятие о снисходительности. Запредельно представление о справедливости.  

Спасет лишь забвение. Но его не существует. Не изобрели еще такое лекарство – зелье, способное за считанные минуты стереть память и вырвать из сердца тот назойливый кусок, что чудовищно гложит и пожирает изнутри.  

Но ведь без этой боли не было бы ее…  

Не было бы жизни…  

Она снова одна.  

И так ей всегда было лучше.  

Да.