Рисунок

Мальчик смешной, лет пяти иль шести,  

сел рисовать своё счастье.  

Папу просил карандаш заточить,  

маму – заправить фломастер.  

Небо зелёное, сад голубой,  

клумбы смеются цветами,  

дом с синей крышей и жёлтой трубой,  

солнце с кривыми лучами.  

Мама с косичками, любит отца,  

тот несёт ящик мороженого.  

Так видит счастье забавный пацан,  

так быть должно и положено.  

Забросив рисунок, давно уже спал  

мальчишка. В окно стучал дождик.  

Счастье своё мальчик нарисовал,  

он настоящий художник.  

Вот только отец его долго сидел,  

не мог почему-то спать,  

мучительно он на рисунок смотрел,  

пытаясь его разгадать.  

Он взял карандаш и достал чистый лист,  

сейчас он попробует сам  

пойти на такой безответственный риск -  

зелёным покрыть небеса.  

Создаст он шедевр в совете с мечтой,  

не будет в нём сцен из жизни,  

не взроет там грусть плугом рыхлый покой, -  

нет места в мечте реализму.  

Убрав со лба чуб поредевших волос,  

он в мыслях почти что у цели;  

никто не увидит здесь чёрных полос,  

которые так надоели.  

Царит на листе белизна полосы:  

успех на хлеб масла намажет,  

солжёт телевизор, обманут часы,  

и зеркало правды не скажет.  

Закончен шедевр, погашена лампа.  

Как раньше в себе он не видел таланта?  

Отправился отец довольным спать,  

а лист остался девственным лежать.  

_ _ _