Потерянные

дул осенний промозглый ветер,  

я, по-видимому, из этих:  

номер тысяча сто двадцатый  

на заводе пустых людей.  

быть собою – давно не в моде,  

ищем выход – по кругу ходим;  

подскажи мне координаты  

наших авторов и судей.  

потерялись ещё в начале,  

нам твердили, что мы из стали,  

а, выходит, мы здесь не можем  

место в мире себе найти.  

ищем выбор – а видим море  

неудачных чужих историй,  

объясни, почему я должен  

оставаться тут взаперти?  

мы мечтали – в науку \ в космос,  

мы искали друг в друге взрослость;  

и сквозь тернии, боль и страхи  

мы бежали на зов мечты.  

всё истрачено в жуткой гонке,  

голос (тихий, а был же звонким! )  

что-то шепчет на каждом взмахе  

крыльев…  

падаем…  

с высоты…  

© Copyright: София Гудимова, 2020  

Свидетельство о публикации №120101907829