Бой.

Утром проснулся, гляжу лежит.  

Тело в рваном халате.  

Сильней пригляделся, это мужик.  

Раскинулся на кровати.  

Воткнута вилка, торчит в груди.  

С дыханием в такт качает.  

Вот перепил вчера мужик.  

Вилку не замечает.  

Далее взгляд свой на пол перевёл.  

Двое как братья в обнимку.  

Сцепились с друг другом, в прощальном броске.  

К стоящей в углу бутылке.  

Вчера на закате был смертный бой.  

Бутылки как гильзы, звенели..  

Летели взрываясь, на скользкий пол.  

Осколками шрапнели.  

А утром очнувшись, не помнит ни кто.  

Контузия общего взрыва.  

И только как маятник, как метроном.  

Тикает вилка счастливо.