Портрет

Из трёх углов на все четыре стороны,  

Внучатая племянница Пикассо  

Стоит перед закрытыми воротами,  

За коеми есть склад боеприпасов.  

Их порох оседал на чистом небе,  

Войдя в него как будто бы в метро,  

Вокруг неё разгромленные склепы,  

Но в глубине души ещё светло  

Настолько, чтобы свет прогорклых истин,  

Мог смешан быть с пучком прованских трав.  

Она держала в тонких пальцах кисти,  

Макнув их в кровь на алых парусах  

Тех кораблей с данайскими дарами,  

Что день-деньской мозолят горизонт,  

Надежда близорукими глазами  

Пытается найти уютный грот,  

Крадётся тенью в драповом пальто  

На плачущие честностью картины,  

С них соскребают алчность щитов  

И вешают ядром портретов мира....