Она

Она не попросит тебя о помощи,  

Она горда и слегка своенравна.  

Она из тех, кто не варит дома щи,  

Её личность легка и коварна.  

Она не приемлет ни слов, ни рук пустых,  

Ей комфортно где солнце с морем.  

Прячет взор под копною волос густых,  

Под мелодию слёз в миноре.  

Её взгляд часто дерзок и навесом,  

Она редко не смотрит в очи.  

Никогда не дождёшься её поклон,  

Даже если душа кровоточит.  

Помоги ей сейчас – замотай бинтом,  

Ведь она не попросит дважды.  

Отказав пожалеешь ещё потом,  

Что не смог уберечь однажды.  

Отогреть не сумеешь холодных рук,  

Не закрасишь румянцем бледность.  

Слишком поздно, увы... Это финиш, друг  

Это – рок и его неизбежность.