В припадке от жизни

Он упал и сказал себе, не зная, что была тьма: Я умираю, я нал, я не хочу быть безработным я не хочу кошмарить, я должен учиться, но…. Тут он побежал. Друзья его оставили, он бежал и бежал, так как у него в газах не было ничего хорошего. В его квартире были и картины, и книги. Его друзья были и рабочими и интеллигентами. Словно биографию писал. Он считал, что постиндустриальное общество, в котором он жил до настоящего времени погрязло в лени. Ылузу* – расшифровывалось на его взгляд как небо в карманном издании. (*Skype) Его жизнь была полна общением пока он не пришёл в этот мир, мир, где есть только одно – ничего кроме темных стен на которых было написано то что культурный человек прочтёт после того как станет сумасшедшим. Он был кем-то иным, старался любить друзей, поддерживать всех своих коллег в трудные минуты. Но он не писатель, он – гений. Настоящий, без ломаной психики, без предрассудков, с книгами, с обществом. Жизнь не кончилась, он учился плохо, работал лучше. Как бы его ни звали, писателей не было в том тысячелетии, когда все конфликты не были решены до конца. Автобиография это ударение или проза, кто он я ленивый или тот кто всегда видит свет и работу в конце того туннеля. Коль вы хотите коль вы не поняли коль я хочу сойти с ума в одиночестве без друзей так тому и не жить.