Мама

Весь день льёт дождь, а мне не по себе,  

И в голове чужие эпиграммы,  

Но вдруг, призывно пискнул телефон.  

Мне СМС. Наверное, от мамы.  

Да, так и есть, тревожится она,  

Как я живу и есть ли что покушать,  

Какие новости и верно ль говорят,  

А то, сейчас, их невозможно слушать.  

И извиняется, коль виновата в чём,  

Ведь я писатель – человек серьёзный,  

А позвонить, решиться не смогла,  

Чтоб не навлечь начальства окрик грозный.  

С ней всё в порядке, дома хорошо,  

Вчера немного только подпростыла,  

А если бы приехать я к ней смог,  

О большем и мечтать не нужно было.  

Целует, ждёт ответа на письмо,  

Надеясь, счастлив сын её любимый,  

И увлажнились вдруг глаза мои,  

Когда представил домик я родимый.  

И маму, что ждала меня к себе,  

Хотя по свету жизнь меня мотала,  

Альбом с моими фото берегла,  

И со слезами радости встречала.  

Я понял, что скучает и больна,  

Моя любимая, единственная мама,  

Купил билет и выскочив под дождь,  

Помчался к ней, забросив эпиграммы.