В лабиринте битого рассудка

Бытие – пейзаж, намалеванный кровью на холсте.  

Дом, работа, постель, пройти огонь и не вспотеть.  

Линию судьбы багровым криво выводит пастель.  

Трудно пройти без потерь на пути к своей мечте.  

Осечки шрамами испещряют душу словно тень.  

Без звезды путеводной легко сгинуть в темноте.  

Тропы скроет метель, сдвигая разум набекрень,  

Смешав в серый артель во вселенской пустоте.  

Невзрачным камешком проходим пояс астероидов,  

Пульсар сигнал подал – "Родимый взорвался остов".  

Реликтовый барьер пройти будет весьма непросто  

Взглянуть на лик величия, но он скажет "Не, бро, стоп".  

Путники, что избрали золотую клетку вместо небес,  

Молвят о том, что о ватоле облаков они зря мечтали -  

"Зачем мол, покоряли мир в поисках мнимых чудес".  

Но чушь их заветы, скрижали. Не капли не жаль их.  

А вот я лучше покормлю червей, чем серости сдамся.  

Заведу снова генератор ахиней и двинусь в танце.  

И пусть упаду на полпути, зато хоть попытался  

Пронести по миру идеи, что томились в старом ранце.  

И смерть мне не помеха, да и терять уже нечего.  

В отдаленном крохотном уголке Пути Млечного,  

Я бы рванул сверхновой к небу, растворяясь в вечности,  

И лишь в обугленном клочке бумаги остался этот истлевший стих.