Вопросы...

Ищу я небо в потолке квартиры,  

В которой так уютно раньше было.  

Четыре комнаты, седьмой этаж, а вид?  

Хотя, кого сейчас все это удивит?  

Закован в камень, мир, бетонных плит.  

Холодный чай под легкое мерцание,  

Экрана что мутит мое сознание.  

Потоком слов, без смысла и зачем?  

Свой мир загнал я в переходы схем?  

Где места нет для интересных тем.  

Часы идут, перебирая время  

Без устали, и током бьют сомненья.  

А нужно ли? А правильна ли цель?  

Не слишком ли уютна колыбель?