Моя

Истыкав древний, допотопный "нокиа",  

в кишках своих адреналин тая,  

запамятовав, чья столица Токио,  

изрёк, бравируя: "Привет, Душа моя! "  

Привычно пауза сопливит и потеет.  

Ответишь нехотя и скупо: "Это я... "  

Я не придумал ничего умнее,  

чем "Что случилось у тебя, Душа моя? "  

Всё предсказуемо: "Болею и устала.  

Замучили работа, быт, семья... "  

"У всех заботы. Просто ты скучала.  

Как по кому?! По мне, Душа моя. "  

Растаяла в момент натура дерзкая,  

твой смех на том конце, как звон ручья.  

Я изучил давно в тебе Раневскую  

и знаю где нажать, Душа моя.  

А телефон – речей излишних пачки,  

напрасных всхлипов левая струя...  

"Встречай на кухне в тапочках-собачках,  

лечу в такси к тебе, Душа моя! "  

От спешки это, или от волнения  

с душою в пятках у дверей стою.  

И больше нет души в стихотворении,  

я просто обниму сейчас Свою.  

_ _ _