Изысканная смерть

Рассказ / Лирика, Философия
Жизнь скоротечна. "Изысканная смерть" - книга олицетворяющая многую серую массу. На каждый шаг главного героя встречается олицетворение жизненного этапа. После всех "шагов ада" главного героя ждет осознание безысходности и вины в том, что наши дети боятся будущего, которое им уготовано.
Теги: философия жизнь смерть

Никогда еще так не было больно и горько от осознания того, что чувство лучшего атрофировано. Казалось конец близок, но я был дальше чем осознание этого. Идешь по туннелю, и кажется — вот он, свет, но это яма. Падаешь, пытаешься выбраться и тянешь других, нехотя и по своей неуклюжести. Все кричат, мол, выбирайся, ты еще не дошел до конца, но тебе горько. Горько и больно. Не видишь лучшего…  

Я не вижу людей, я вижу их смерть. Искусство смерти — не абсурдно… Наука конца жизни не изучена, а кажется всё так понятно…  

Выйдешь на улицу, закуришь сигарету и выпьешь стакан за мнимое. Смотришь вдаль — туман, а кажется всё так далеко, но не дальше чем чувство безысходности. Видишь аллею, делаешь шаг и боишься. Боишься провала.  

Ступаешь шаг. Сидит на лавке твой ровесник. Он что-то тебе показывает и рассказывает, но ты не слышишь или просто не понимаешь. Жестами показывает свою роль в этом мире. А ведь смотришь в глаза — пустота… Он говорит о будущем, а ты видишь его смерть, мучительную, на улице и без одежды и денег. Ложь самому себе его погубит. Ты это четко знаешь, а сказать — обидится и выставит тебя лгуном. Но правда за мной, я и есть смерть…  

Следующий шаг — любовь. Видишь свою одноклассницу, которая по вечерам забивала твои мысли. В глазах реальность, в мыслях амбиции. Они не сбудутся, ты это четко знаешь, но боишься сказать. Такое уже проходил, поэтому не страшно. Она любуется в зеркало и восхищается своей красотой, а её попросту нет. Красота относительна, но для высокомерных не доступна. Проходишь мимо и видишь и её смерть. Не такая мучительная, от старости. Но без достоинства и ценности. Это и страшно…  

Шаг делаешь не уверенно, говоришь, что надо, а сам плачешь. Обида в сердце и грусть перехватывает дыхание и удушает. Но понимаешь, что смерть не твой удел, идешь дальше и боишься провала. А кажется, провала быть не может. Все рассчитано.  

Третий шаг — самый неуверенный. Видишь своего первого учителя. Он кричал тебе, что ты ничтожество и ты не достоин лучшей жизни. А что сейчас? Ты видишь её и каждую её морщину. Состарилась и ждет конца, а он не скоро. Тебе не поверит, в её глазах ты никто, а на самом деле она сама себе лжёт. Она не хочет принимать действительность, в которой она лишь половина звена цепи. Мимо не хочешь проходить, и смерть её не хочешь видеть. Жаль старушку. Но реальность за мной — я вижу её гроб, и как его несут её дети. В глазах детей радость, а откуда взяться грусти? Не заработала на скорбь.  

Насмотрелся смертей и хочется покоя, но где? Никто не скажет и не укажет, сами не знают. Ждут от меня ответа, а я мне никто никогда не расскажет…  

Четвертый шаг делаешь уверенно. Кажется все худшее позади, но тут идет толстый мужик, а по-другому язык не поворачивается назвать. Он идет и пере-считывает деньги. Узнаешь, что вчера купил своей дочери машину, а бывшей жене квартиру. Деньгами раскидывается, а реальность за бедняком. Ты проходишь и не видишь в его глазах ничего. Кажется, такого не может быть. Но нет. Видишь: несут золотой гроб, а в нем пустота, разгул лживости. А желание одно — быстрее закопать…  

Идешь по всё той же аллее. Ночь и тишина. Ни одного звука. Смотришь вперед, хотя не привык, и видишь зеркало. Стоишь, никогда еще не овладевал та-кой страх, а тревога и вообще забыта. Смотришь минут десять и идёшь дальше. Ты то смерти не боишься.  

Аллея пройдена, и жизни чужие испорчены. Сидишь, мол, передохнуть хочешь, а сам полон сил. Не далеко от тебя два ребенка гуляет. В глаза смотришь, а в глазах кровь. Хочется на колени перед ним упасть, зарыдать и прощения попросить, но не поймет. Не он виноват, а погибать ему.  

Тут вдали виднеется компания. Ну надо подойти, разговор поддержать. Так никто тебя слушать не будет. Подходишь, а они безликие. Без лица, мимики, но говорят. Одна кричит не своим криком о безысходности, о том, что все надоело и хочется просто умереть. Вторая кричит, мол, нет, у меня все хуже. А третья и вовсе, два раза резала вены. Ты для них как мебель, каждая при своём останется. Ну ей это нести, не мои проблемы.  

Пройдешь мимо, вспоминать не хочешь. И вот поле. Безграничное поле. Красивый пейзаж оскверняет ночь. Идешь по полю, а в душе будто бы пустота. Всё тоже со мной, по полю гуляет.  

Ляжешь на поле, посмотришь в небо и закричишь. До посинения и рваных связок. Кто-то говорил, что поможет, врал. И понимаешь, что крик от безысходности и становится той самой безысходностью…  

Всю жизнь был самым весёлым в компании, а как умирать, никто не вспомнил. Не хочу других идей, от которых плохо. Ляг на кровать и смотри в потолок. Если глянцевый, то не надо.  

Не видел летящих птиц или только что распустившийся бутон. Не для тебя жизнь подготовила это. Но видел раздавленных под колёсами машин птиц и засохшие цветы. А чем хуже?  

Никогда не раскрывался, а угнетался. А что теперь? В глазах ты всё тот же весельчак, но под маской. Только ты знаешь это. Другим не понять или даже не с чем сравнить.  

| 13 | оценок нет 20:43 01.08.2020

Комментарии

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2020