Безумие

Порой замечаю в себе психа,  

Психа – не того что сходит с ума;  

Психа – в чьей жизни костёр чувств потушился  

И осталась лишь голова.  

Голова – забитая вопросами, на которые ответов нет.  

И оболочка, лишь с плотью и кровью,  

И сердце что забыло свет.  

Я чувствую себя безумцем,  

Что говорит сам с собой;  

Говорит о смысле жизни и смерти,  

И пытается помириться с судьбой.  

Я ищу смысл в своих же словах,  

Хотя знаю что несу всякий бред.  

Я ищу смысл не прыгать с обрыва,  

Зная, что это не единственный ответ.  

Я знаю, что смерть – не выход  

И что я не единственный такой человек.  

Ведь все мы в жизни безумцы,  

Но не осознаем, что выход есть из любых бед.