Неужели стрираются краски?

Неужели стираются краски и оттенки с годами меркнут?  

Свет считается белым напрасно и легко это опровергнуть.  

Мир, и правда, был в детстве розовым и зелёным, и синим ещё,  

И сиреневым, и берёзовым – когда солнышком был освещён.  

А луной, это странное дело, размывался он и исчезал:  

То, бывало, чернел, то бледнел он – мир, которым ты днём обладал.  

Но казалось, что всё будет вечным: мама, бабушки, мы и отец!  

Будет свадьба. Я – в платье венечном. Моя жизнь – эталон, образец.  

Ни болезни не смогут коснуться и минует несчастье меня!  

Оступиться – ни-ни! Промахнуться? "Поцелована Богом ведь я! "  

Но бесстрастно, на каждом этапе, время ставит все точки над "і",  

Послабление делая слабым, испытаний не шлёт без нужды.  

Всё случилось: в подых и подножки, напрямую и из-за угла,  

По-серьёзному, не понарошку – кому сколько, а мне – так сполна!  

Было все: и игра в "третий лишний" и гигантских шагов прыть...  

Знаю, кажется, всё я о жизни. Только мне не известно – "как жить".