Каждый первый - "Философ"

водный напор – счета за воду давят в упор,  

на ухо чавкают, извиваются,  

и не даёт забыть контузия,  

то что мечты порой не сбываются.  

и ты стоишь, бородатый, высматриваешь:  

состав на упаковке творожной массы.  

порицаешь жизнь, стоя на кассе в пятерочке,  

видя эти недовольные: "рожи" или "гримасы".  

кому как угодно называть эти морды,  

а мне так по барабану.  

на их похоронах, по моему мнению, порвут по два, а то  

и по четыре баяна,  

этим физиономиям ничего не светит – культурно, вам, базарю,  

и свет в конце их туннеля замениться,  

на свет бегущего на них поезда – светом вокзальным.  

постоял – посмотрел, взглянул ещё разок на рожи,  

пробил товар, подумал – "как жить? ",  

жить, среди тех, кем и являешься сам – негоже,  

или неправильно даже, я бы сказал – жутко.  

жутко блять, до муражек до коже,  

жить, не в "золотой середине", а где-то,  

где-то между "пиздец" и "ебала" промежутке.  

товар упакован,  

на лице – улыбка, я с довольным ебальником,  

и сейчас у меня лишь один промежуточек -  

до дому дойти, в панельки, до умывальника,  

а дальше – как пойдёт, базарю, культурно,  

без шуточек.