Потеря

Он знал, что когда-то она уйдет. Настанет день, когда она просто выйдет за порог его квартиры, хлопнув дверью и больше он ее не увидит. Будет тот день, когда он снова останется один. Сам с собой. Наедине со своими скучными мыслями и болезненным чувством вины.  

Он часто изменял ей. Ничего серьезного, просто так случалось, что ему хотелось расслабиться, ни о чем не думать, просто оставлять себе свободу выбора. Он даже часто не считал это изменой. Ведь он любил совсем другую – ту, которая сидит дома, заваривает чай и чешет кота за холкой.  

Это была любовь с первого взгляда. Тогда ранней весной он встретил ее, обвешанную пакетами с покупками в дверях супермаркета. Она неуклюже проталкивалась к выходу, ее волосы падали ей на лицо, и она пыталась избавиться от них, размахивая головой, словно породистая лошадь. Потом она наступила ему на ногу, извиняюще улыбнулась, и быстро свернула на парковку. Просто из интереса он вышел за ней и стал наблюдать как она, зажав один из пакетов между зубами, искала ключи от машины по многочисленным карманам своей куртки. Тогда он подошёл к ней и предложил помощь.  

Знакомство было обычным, роман завертелся быстро и стремительно. Они каждый день встречались или звонили друг другу и разговаривали ночами напролет.  

Она быстро переехала к нему. Ему нравилось как она изменила его дом, как заваривала ему утренний кофе, как они по вечерам смотрели фильмы, как долго потом обсуждали персонажей и сюжеты. Как она читала ему вслух стихи, забравшись на коленки, как пела в душе и сопела, занимаясь йогой по утрам. Он так быстро привык к ней, что даже не помнил время, когда он был без нее. Она стала неотделимым целым его самого, важной частью его жизни, но вместе с тем, чем-то обыденным, простым, постоянным, неизменным. Она стала его. Как становились его все принадлежавшие ему вещи. Они просто были и все. И она. Просто была.  

Он даже не помнил, когда настало то время, когда ему стало страшно осознавать то, что она та единственная, которую ищут и часто не могут найти. Что без нее ему будет уже не интересно, одиноко, пусто… Изменяя он пытался убедить себя в своей самодостаточности, независимости, отстоять свою личность… И только сейчас, когда он стоял на краю пропасти, он понял как все это было глупо. Как глупо было искать себя там, где тебя быть не может. Как странно и по-детски он бежал от своего счастья в объятья эгоизма.  

Он знал, что она уйдет, оставив запах кофе с корицей в его кухне, шлейф ее духов в его спальне, эхо Битлз в его ванной, тысячи не просмотренных фильмов в его телевизоре, сотни прекрасных стихов на его коленях, разорванное пополам сердце в его груди и ее горькое, страшное, убийственное разочарование в его бессонных, затянутых терпким табачным дымом ночах.