На эстетском ветру

Я на ветру стою и клочья  

Летят разорванных бумаг.  

Как будто чёрный маг  

Порвал их ночью.  

И выпустил на волю, словно птиц.  

Они летят, не ведая границ.  

Ловлю одну.  

Читаю.  

Что же?  

Стихи – Всемилостивый Боже!  

Вот только не пойму,  

Кому  

Принадлежат, однако?  

Из Гумилёва, Пастернака?  

Иль неизвестному обязаны уму?  

Читаю в трепетном затишьи:  

"... Стих пойман в сеть четверостишья,  

Зарезан рифмой, недвижим.  

Пера предательский нажим  

Кровь фиолетовую выжал,  

И анемическое тело  

Стиха,  

Рождённого вне рифм,  

Засохло – чёрное на белом... "  

Но ветер разорвал сей ритм -  

Стих улетел.  

А значит выжил.  

7. 01. 1999