Неспящие

Ночами в безветрии тонким туманом,  

Хрупчайшим, чем слёзы весенней росы,  

Вокруг расстилаются пряным дурманом  

Последние мысли того, кто не спит.  

В подёрнутых дымкой глазах безмятежных,  

Чей взгляд устремлён далеко в небеса,  

За несколько лет обречённых, безбрежных  

Скопилась вся боль, что так рвёт голоса.  

И хочет уйти, наконец, раствориться,  

Забыть обо всех и сбежать от всего...  

Но нет, он не может, покуда не спится  

Тому, кто зовёт по ночам лишь его  

Прерывисто-хрипло, раскатисто-громко  

И снова на шёпот срываясь в конце...  

Тому, кто сейчас так похож на ребёнка,  

Он песни поёт о златом жеребце,  

О том, как он скачет веками над миром,  

Людей ослепляя проклятьем богов,  

О том, как он стал для воров ориентиром,  

Проживших в погоне всю жизнь без домов.  

И только когда громкий плач затихает,  

Проносятся мысли, окутавшись тьмой...  

И только тогда этот дух засыпает,  

Шепча на прощанье: "Тот выстрел не твой".