Ночами в безветрии тонким туманом,
Хрупчайшим, чем слёзы весенней росы,
Вокруг расстилаются пряным дурманом
Последние мысли того, кто не спит.
В подёрнутых дымкой глазах безмятежных,
Чей взгляд устремлён далеко в небеса,
За несколько лет обречённых, безбрежных
Скопилась вся боль, что так рвёт голоса.
И хочет уйти, наконец, раствориться,
Забыть обо всех и сбежать от всего...
Но нет, он не может, покуда не спится
Тому, кто зовёт по ночам лишь его
Прерывисто-хрипло, раскатисто-громко
И снова на шёпот срываясь в конце...
Тому, кто сейчас так похож на ребёнка,
Он песни поёт о златом жеребце,
О том, как он скачет веками над миром,
Людей ослепляя проклятьем богов,
О том, как он стал для воров ориентиром,
Проживших в погоне всю жизнь без домов.
И только когда громкий плач затихает,
Проносятся мысли, окутавшись тьмой...
И только тогда этот дух засыпает,
Шепча на прощанье: "Тот выстрел не твой".
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.
"В подёрнутых дымкой глазах безмятежных,
Чей взгляд устремлён далеко в небеса,"