Дни крошатся...

Дни крóшатся, как мякиш хлебный птицам.  

Средь вечно суетящихся прохожих  

Себе кажусь и жалкой, и ничтожной  

Я, отражаясь в их измятых лицах,  

Как-будто бы потрепанный блокнот  

Со множеством исчёрканных листов,  

Ненужных адресов и номеров.  

Он-лайн режим – «хронический» цейтнот.  

Исклёваны остатки мозглых дней.  

Переболев обидой, как простудой,  

Я стану эпизодом чьих-то судеб -  

Пустяк, туман, сон Фавна, суховей.