Неделю назад, я пел акапелла с маэстро Бренчанским. На нашем выступление было много разношёрстной публики; сытые богачи, сидели плечём к плечу с немытыми бомжами, проститутки и продавщицы сосисок, не чурались породистых дам в широкополых шляпах.
Сначало мы прошлись по старым креольским песням, потом затянули гимн всех вместе взятых вагоновожатых, потом были какие-то матерные частушки и в завершении, мы грянули
"Интернациональнал".
Публика визжала от восторга, а я смотрел на кланявшегося Бренчанского и думал, какой же он всё-таки козёл.
За три часа до нашего выступления, мы опрокинули в гримёрке графин дрянной клюквенной настойки. Бренчанский уверял, что настойка первоклассная и, что он собственноручно собирал хрустящую клюкву на болоте. Пару раз он едва не утоп, а когда он наконец вышел на опушку с полной корзиной ягод, то навстречу ему вышел огромный медведь. Намерения у медведя были понятными и только лишь отменная учтивость, и умение поддержать светскую беседу, уберегли Бренчанского от неминуемой гибели.
Тем слаще был напиток!
Признаюсь, после этого повествования, я возжелал вкусить настойку с нарастающим нетерпением.
Поседели, выпили.
Через три минуты меня стошнило на красивый, швейцарский паркет.
Пойло оказалось суррогатным!
И вовсе оно не было настоянно на болотистой клюкве. Настойка была куплена в подвальном помещении, где клюквой отродясь и не пахло.
Вечер был испорчен, неделя обесчечена, настроение было – говно!
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.