Набросков жухлая листва

Перебираю жёлтые листки,  

Которым лет по двадцать, тридцать…  

Им стать стихами не случится,  

Я так и не дал им родиться.  

Зачахли, не оформившись, ростки.  

И вижу, что иначе я писал.  

В ту пору было больше чувства,  

Не размышлений, а искусства,  

Порыва, даже безрассудства…  

Начав, на полуслове я бросал.  

Я в ту же реку дважды не войду:  

С наивностью ушли надежды,  

Циничней сделались невежды,  

И мысль застряла где-то между  

Эпох, где всё как будто бы в бреду.  

Листвой пожухлой этой дорожу.  

Следы душевной непогоды  

На ней, утрат и слёз разводы,  

Ушедшие сквозь пальцы годы…  

Всё вспоминая, внутренне дрожу.  

Я легкомысленно не вёл дневник.  

Переживал распад державы,  

Живописал, как пали нравы,  

Творил и просто для забавы,  

Но в суть происходящего проник.  

Черновики в стихи не превратив,  

Храню их, как этапы роста,  

Когда писать стремился просто.  

Взамен бумажного погоста  

Историкам оставлю свой архив…  

21. 02. 2020