Режим чтения

Поталь

Рассказ / Детектив, Постмодернизм, Проза
Детектив нетрадиционной секусальной ориентации расследует убийство сына миллиардера.

Оглавление

I

Добро и зло – понятия сводятся к тому, кто у меня в постели.  

На мятых простынях лежит мальчик. Округлая попка выглядывает из-под одеяла, точно играет со мной. У меня в паху растёт напряжение.  

В руке трубка. На том конце – хриплый женский голос. Спина гостя нежится под лунным светом.  

– Говори.  

О, да. Настя. Стоит её грубоватому голосу зазвенеть в ушах, как понимаю – женщины – это мужчины в юбках.  

–Есть дело, Жора.  

–Я слушаю.  

Глаза закрываются, и я представляю, как перебираю его жёсткие волосы.  

–Что знаешь про Аксёнова?  

Сигарета. Искра. Затяжка. Кольца дыма.  

–Российский миллионер. Поднялся в девяностых на привати…  

–Его сына убили. – Перебивает она.  

Дым коптит потолок. По полу тянет весенним холодом.  

–Соболезную.  

–Ты летишь в Таиланд, Жора.  

–С чего ты решила, что я куда-нибудь полечу?  

Восхитительная наглость.  

– У тебя есть предложения?  

Мальчик ложится на бок, и его щенячьи глазки лижут мою душу.  

–Ты думаешь, я дешёвка? Я не собираюсь ему ничего втюхивать.  

–Жора, мальчик мой, ты не..  

–Я не твой мальчик.  

–Послушай, – продолжает без доли смущения, – он хочет именно тебя. Филипп Прокофьевич знает, что ты не обычная ищейка.  

Пепельница утопает в море окурков. После сорока следует подыскать могилу.  

–Какого рода убийство?  

Настя прокашливается.  

–Посмотри в окно – тебя ждут. Пакуй чемоданы и поезжай.  

–Послушай, я…  

В ответ – короткие гудки.  

Ангелок зовёт меня пальцем. Его кончик языка облизывает чувственные губы. Нет, зачем. … Передо мной всего лишь тело. Такое же, как сотня других. Так всегда – тот, кого мы желаем, чьим запахом восхищаемся и о ком думаем ночами, когда руки теряют контроль и скользят вниз живота, становится противным, стоит пронзить его плоть. Достигнутое желание – это отвращение.  

Ворох шмоток летит ему в лицо.  

–Собирайся, Орфейчик.  

Сигарета. Искра. Затяжка. Кольца дыма.  

Он уходит, не проронив ни слова. Смотрю в окно: с собачьей преданностью караулят бульдог-водитель и такса-иномарка.

| 100 | оценок нет 05:50 06.03.2016

Комментарии

Книги автора

Слова убивают людей
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Военная проза Приключения Проза
Как далеко готов зайти журналист-правдоруб для того, чтобы стать лучше всех?
04:50 05.03.2016 | 5 / 5 (голосов: 1)

Джезва
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Проза Реализм Эротика
Женщина, как чашка кофе,- нужно пить, пока горяча.
09:05 04.03.2016 | 4.66 / 5 (голосов: 3)

Трое в лодке, не считая бабочки
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Мемуар Проза Реализм
Случай из жизни алкоголика-таксиста.
08:44 01.03.2016 | 5 / 5 (голосов: 3)

Уклонист
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Постмодернизм Проза Философия Эзотерика
Он уклонялся от жизни, пока жизнь однажды не уклонилась от него.
13:57 29.02.2016 | оценок нет

Чёрно-белый плен
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Боевик Военная проза Драматургия История Проза Реализм
Данный рассказ не является попыткой разжечь межнациональную рознь. Любая интерпретация в этом контексте означает неправильное понимание истинного замысла рассказа.
07:24 27.02.2016 | 5 / 5 (голосов: 2)

Я больше не хочу умирать
Автор: Strangerinthenight
Рассказ / Альтернатива Военная проза Драматургия Постмодернизм Проза Религия
Говорят, ад - это трагедия, которую ты переживаешь вновь и вновь.
09:29 16.02.2016 | 5 / 5 (голосов: 3)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2017