Мы оказались...

Мы оказались далеки от дома,  

От крова, где когда-то родились.  

Душа тоскует, тянется к родному,  

В то место, где могилы заждались.  

На родину – красивее там лето  

И осень, и весна или зима!  

На что роптать? Ты сетуй иль не сетуй:  

Знать, не углами славится изба!  

Есть города уютнее, светлее,  

Комфортнее, в вопросах бытия,  

Но почему так сердце цепенеет,  

Когда "под носом" вижу воробья -  

Симбирского. Он просит хлебных крошек  

У бабушки, присевшей на Венце.  

И почему опять мороз по коже?  

Напрасен "от волнения" рецепт...  

Он не для мест, где домики-трущобы  

Стоят хранилищем ушедших дней.  

И воздух исключительный, особый,  

И люди ближе сердцу и родней.  

Там улиц некрасивых не бывает,  

Хотя и не красивые они!  

Но как душа от счастья замирает,  

Когда я вижу "на подходе" их огни!...  

Как мантия из полиэтилена  

Срывается и наступает явь:  

Уходят критиканство и надменность,  

Как будто не знакома с ними я.  

Признала власть просёлков бездорожья:  

Они расцветку самобытности таят.  

И вновь, и вновь нет ничего дороже,  

Чем Родина любимая моя!  

Художник Ирина Круглова