Эта боль не настоящая,
Как и вся твоя жизнь,
Стихи стекают по запястьям,
С головой перестаёшь дружить.
Этот текст не настоящий,
Как и проповедь святого отца,
Или же глоток вина пьянящий,
Сегодня. С самого утра.
Этот сон – твоё воображение,
В котором чувствуешь себя живым,
И в зеркалах не видно отражения,
Так важно не проснуться с ножевым.
Это небо – добрый миф,
В который верим безупречно,
Вокруг лишь выдуманный мир,
В котором чувствуем себя беспечно.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.