Мы сотни раз писали о ЛЮБВИ.

Мы сотни раз писали о ЛЮБВИ,  

И каждый раз чего- то не хватало.  

То было мало страсти, теплоты,  

То просто – нам чего то было мало...  

Как глупо.  

Сорились по пустякам,  

Гоняли злость, как кошек в подворотни,  

И лишь сейчас, когда щимит в груди,  

Задумались, а что там впереди.  

Слепит глаза усталый манитор.  

По клавишам стучим, как заклинанье,  

– Не видились сто лет, ну как дела?  

К кому сынок, спешишь ты на свиданье?  

Что, не спешишь, обьект строго закрыт.  

Сквозь строчки током бьет  

– Мне тоже страшно...  

Как хорошо, что ты не видишь слез,  

Пишу тебе, как вирусы опасны...  

С ошибками пишу – дрожит рука.  

А на экране крик – " Сидите дома!  

Сидите дома, береги отца!!!  

Все хорошо...  

Я пробую шутить...  

Но, получается – не очень...  

Проходит день, и вот уже опять,  

Пишу тебе, сынок,  

ЛЮБЛЮ. ЗДОРОВЬЯ.  

И СПОКОЙНОЙ НОЧИ.  

Мы сотню раз писали о любви...