04.04.2020

Я пропил лето – это не вернуть.  

В подьезде пахнет смрадом и любовью.  

Игла спартанская утонет  

В кровавом дыме растворясь.  

А я молчу, и стонет сердце  

О вечном, чуждом, безупречном  

И вновь нас вылечит, конечно  

Но, вероятно, не меня.  

И вновь рассвет ударит в окна,  

Утопию накроет серым дымом.  

А под великой тяжестью утонет  

Наш пресловутый город,  

Где мерцают фонари.