чёрный дым

Ночь – это не тысячи звёзд. Ночь – это грязный подъезд и гроза-гроза.  

Ты скоро придёшь, а пока тебя нет, ты придёшь и выстрелишь мне в глаза. Я ничего больше не буду видеть, но ещё много смогу сказать.  

Ты же знаешь, я лучше умру, чем пойду к врачу. Да и больно совсем чуть-чуть. Лучше сдохну, чем в скорую позвоню. Я рыдаю от страха пять раз на дню, я ни в чём тебя не виню.  

Этот выстрел вполне не смертелен, не стоит зря беспокоить других, подождём. «Я не люблю навязываться и тревожить людей», – сказал мужчина, пришедший в больницу с воткнутым в грудь ножом. Вдалеке затихает гром.  

Я стою на пороге в растерянности и в крови. На твоём пистолете отпечатки губ моих, отпечатки моей любви. Я так много после чего выздоравливал – простуда, грипп, орви. Но ещё никто никого не вылечил от великой слепой любви,  

от нелепой большой беды. Человек – это только сумбурная смесь крови, нежности и воды. Каждому суждено умереть изношенным, истаскавшимся, но молодым.  

Только вот слова наши очень опасны,  

и глазницы наши пусты,  

и от наших сердец поднимается в небо чёрный отравленный дым.