Фотограф...

Пушистый кот, чуть смятая подушка,  

Платочек в клетку,  

Милые черты.  

Вы чья то мать, жена старушка  

И взгляд наполнен океаном теплоты.  

Я любовался вашей позой,  

я видел вас и в профиль и в анфас,  

Мне виделось в вас всё:  

улыбка, слёзы  

Из старческих поблекших глаз.  

Под сеточкой морщин, они живые,  

Их блеск не спрячешь под года.  

Пусть лица старые, седые,  

И руки, дряблые слегка.  

Я лишь фотограф, не художник,  

Я плачу молча всякий раз,  

Когда как в поле подорожник,  

одни вы,  

Позабыли вас...