Штрафбат

Я стоял во дворе, среди курильщиков. Молодые парни и старики держали папиросы и сигары, выпуская дым.. а в чём причина? Что они выпускают через этот дым? Я потушил сигару и присел к одному из стариков  

–от чего куришь, батенька?  

–у каждого своё горе на эту отраву. Я мать схоронил рано, вот и затянула меня эта трясина  

Курильщики начали подсаживаться к нам. Кто то садился на корточки, кто то прямо на асфальт. один из них поднял руку и, задрав рукав, затянул едкий дым. Выпуская его он заговорил  

–а я по глупости, мужики... предложили мне, а я, дурак, купился....  

Все курильщики рассказывали свои истории, выпуская облака белого дыма.  

Они выдыхали горе молодых лет. Каждая сигарета – осколок прошлого. Кто- то был осуждён по ошибке, кто- то овдовел, от кого- то ушла любовь всей жизни... кто- то остался сиротой... кого -то бросили все, а кто- то попросту по глупости...  

– а ты, парень, какая у тебя история? – обратился ко мне старик  

Я молчал. Покосив глаза, я зажёг огонёк старой зажигалки.  

– не осталось у меня никого... – я вытащил фото с людьми в форме. Все лица, кроме моего, были зачёркнуты.  

–Видите их? Юнцы, правда?  

Курильщики смотрели, покосив глаза и только старик заговорил томным, прокуренным голосом  

– и кто же они?  

– друзья мои... на фронте всех убили, а я один остался... они как братья мне были, всё бы отдал, что бы вернуть их..  

–суровая штука, жизнь....а знаешь, что самое плохое?  

– что- же?  

–губит не дым, что в лёгких, а прошлое, что в сердце.  

Я поник головой, выпуская едкий дым.  

– расскажи, как всё было... вылить душу никогда не помешает – старик повернулся ко мне и, похлопав по плечу, посмотрел на фото.  

–это было в сорок первом... – я погрузился в воспоминания и картины в моей голове прокручивались как фильм... я начал свой рассказ